Morre o jornalista e escritor Ivan Lessa

Morreu na noite desta sexta feira (08), aos 77 aos, em Londres, o jornalista e escritor brasileiro Ivan Lessa. Filho do escritor Orígenes Lessa, Lessa foi editor e um dos principais colaboradores do jornal "O Pasquim", ao lado de Sérgio Cabral, Paulo Francis, Tarso de Castro e Millôr Fernandes.

Segundo informações da Globonews, a viúva Elizabeth relatou ter encontrado o jornalista morto em seu escritório. Ela contou que Lessa sofria de problemas respiratórios.

Lessa publicou três livros: "Garotos da fuzarca" (contos, 1986), "Ivan vê o mundo" (crônicas, 1999) e "O luar e a rainha (crônicas, 2005).

Ivan Lessa morava em Londres desde 1978, de onde escrevia crônicas três vezes por semana para a BBC Brasil.

Ivan Lessa criou junto com o cartunista Jaguar o ratinho Sig (de Sigmund Freud), baseada na anedota corrente da época na qual se dizia que se "Deus criou o Sexo, Freud criará a sacanagem". O ratinho se tornou símbolo de "O Pasquim", aparecendo também nas capas da coleção "As anedotas do Pasquim", publicada nos anos 70.

A última coluna do jornalista na BBC Brasil foi publicada na manhã desta sexta-feira.

O escritor vinha sofrendo há alguns anos com dificuldades respiratórias decorrentes de um enfisema pulmonar.

A doença havia levado Ivan, nos últimos meses, a deixar de frequentar diariamente a redação da BBC Brasil para escrever suas colunas.

Ivan era filho único dos também escritores Orígenes Lessa e Elsie Lessa. Ele deixa a mulher, Elizabeth, e filha única do casal, Juliana.

Elizabeth, com quem ele era casado havia 39 anos, conta que Ivan vinha sofrendo muito nos últimos meses com a falta de ar e tinha dificuldades em sai de casa.

"Ele estava sofrendo muito, mas se recusava a ser internado, não queria ir ao hospital", disse Elizabeth.

O corpo do escritor passou neste sábado por uma autópsia para determinar a causa da morte.

Segundo Elizabeth, o desejo de Ivan era ser cremado, mas ainda não há confirmação sobre data ou local.

Leia abaixo a última coluna que escreveu para a BBC Brasil;

Ivan Lessa: Orlando Porto
Colunista da BBC Brasil

Orlando Porto. Taí um nome como outro qualquer. Podia ser corretor de imóveis, deputado, ministro, farmacêutico. Mas não é. Trata-se de um anagrama de um escritor francês – e ator e ilustrador bom e autor e figurinha difícil francesa e aquilo que se poderia chamar de “frasista”.

Feio como um demônio, no meio da década de 50 cansei de dar com ele dando comigo lá pelo Boulevard St. Germain, xeretando o Flore, o Lipp, fazia uma cara que quem ia dizer algo importante e logo sumia na companhia do Jean-Pierre Léaud, aquele maluquinho dos filmes autobiográficos do Truffaut.

Dupla estranha. Os desenhos do — esse seu nome, artístico ou de batismo, Roland Topor— eram bacaninhas. Mas sempre foi Orlando Porto para mim.

Fez cinema também. O Inquilino do Polanski, o Reinfeld deNosferatu, do Werner Herzog. Até que bateu o que ocultava seus pés: umas botas estranhas como ele.

De vez em quando, numa revista esotérica, dou com ele. Ei-lo numa em inglês com “100 boas frases para eu matar agorinha mesmo”. Se chegou ao fim, e chegou, foi pelo cachê. Meros galicismos literários.

E aí trago à cena, mais uma vez, porque cismei, mestre Millôr Fernandes. Esse era profissional. Nada a ver com “frasista”. Trabalhava com a enxada dura da língua. Nunca para dar a cara no Flore, principalmente com Topor e Léaud.

Reli umas 100 frases do Orlando, ou Topor, e não resisti à tentação de, em algumas delas dar-lhes uma ginga por cima e outra por baixo, à maneira do frescobol querido do mestre, só para exercitar os músculos muito fora de forma.

Cem razões: Faço por bem menos, mas mais Copacabana e Leblon. Algumas raquetadas minhas em homenagem ao mestre cuja falta continuo sentindo:

- Melhor maneira de verificar, antes, se já não estou morto.
- Mas não se mata cavalos e malfeitores?
- Pelo menos eu driblaria o câncer.
- Milênio algum jamais me assustará.
- Apanhei-te horóscopo! Pura enganação!
- Levo comigo a reputação de meu terapeuta.
- Pronto, agora não voto mais mesmo! Chegou!
- Aí está: uma cura definitiva para a calvície.
- Enfim cavaleiro do reino de sei lá o quê.
- A vida está pelos olhos da cara. Pra morte eles fazem um precinho especial, combinado?
- Enfim, ano bissexto nunca mais. Esses ficam para o Jaguar. O resto pro Ziraldo.
- Ao menos é uma boca de menos a sustentar.
- Só quero ver quanta gente vai sincera no meu funeral.
- Pronto! Inaugurei estilo novo: Arte Morta.
- Sabe que minha vida não daria um filme. O livro eu já escrevi. Deixem o desgraçado em paz, peço-lhes.
- Custou, mas estou acima de qualquer lei que vocês bolarem aí.
- Levou tempo, mas cortei enfim meu cordão umbilical.
- Roncar, nunca mais. Nem eu nem ninguém ao meu lado.
- Que desperdício nunca ter fumado em minha vida!
- Consegui preservar o mistério sempre giarando em meu torno.
- Maioria silenciosa? Essa agora é comigo.
- Na verdade, nunca me senti à vontade nessa posição incômoda de cidadão do mundo.
- Ei, juventude, pode vir que pelo menos uma vaga esrá aberta.
- Emagrecer é isso aqui.
- Agora é conferir se, do outro lado, sobraram tantas virgens assim.

E assim, cada vez que um”frasista” passar por perto de mim, leve uma nossa: minha e de Millôr. Dois contra um a gente ganha mole.